...Qué somos.
Personas somos, mas tan sólo otro mortal
lamento sobre la capa de la Tierra; un hálito fino y tan efímero como el
chasquear de los dedos del padre Cronos.
Flores somos, más caminamos para obtener los
caprichos y placeres varios de nuestra predeterminada fotosíntesis.
Tan sólo...
Algunos se creen tan poderosos...Y, sin
embargo, bajo la mano del Demiurgo no son más que otro madelman en el baúl de
juguetes de un chiquillo de cinco años.
Somos uno más en la familia del vasto
universo, somos el que crea, el que destruye, el cóctel fatal de sentimientos y
desengaños, de alegrías y rabias, de estrés y paz, de amor e irrelevancia, del
"¿qué es bueno?" y del "¿qué es malo?", un extraño cóctel
de falsa sabiduría con puro y malvado instinto animal.
Somos, somos tanto y somos tan poco, unos
más, y otros menos, pero al fin y al cabo, todos acabaremos con gusanos como
huéspedes.
Chilla, vacílale al destino, a ese que te
pone la zancadilla para que tu corto y placentero momento de existencia se vea
obstruido por otro quebradero de cabeza, pues antes de que el silencio venga a
por ti, has de poder estar orgullos@ de haber sido una flor más...
....en un campo de naranjos podridos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario